Autore: Carlos Drummond de Andrade

Nella notte lenta e tiepida, morta notte senza rumore, un bambino piange. Il pianto dietro il muro, la luce dietro la vetrata si perdono nell’ombra dei passi soffocati, delle voci estenuate. Eppure si sente perfino il rumore della goccia del medicinale che cade sul cucchiaio. Un bambino piange nella notte, dietro il muro, dietro la via, lontano un bambino piange, in un’altra città forse, forse in un altro mondo. E…

Non ho amato abbastanza il mio simile, non ho tolto il verme né curato la rogna. Ho solo proferito qualche parola, melodiosa, tardi, al ritorno dalla festa. Ho dato senza dare e baciato senza baci. (Cieco è forse chi nasconde gli occhi sotto la branda). E nella mezza-luce tesori si sciupano, i più eccellenti. Di quel che è rimasto, come comporre un uomo e tutto ciò che egli implica di…

Carlos, calmati, l’amore è questo che vedi: oggi baci, domani non baci, dopodomani è domenica e lunedì nessuno sa quel che sarà. Inutile che resista o che ti uccida. Non ammazzarti, oh non ammazzarti, riservati tutto per le nozze che nessuno sa quando verranno, se verranno. L’amore, Carlos, e tu tellurico, la notte è passata su di te, e le rimozioni che si sublimano, là dentro un rumore ineffabile, preghiere,…

Si ferma il sesso spirando, io mi giro, spirante. Fonte della mia vita, in te m’avvolgo e affondo. Amore, amore, amore – il braciere raggiante che mi dà, con l’orgasmo, la spiegazione del mondo. Povera carne senile, che vibra insoddisfatta, la mia si ribella alla morte annunciata. Voglio ancora invadere quell’angusto anfratto dove il maggior diletto mi propizia l’amata. Domani, mai più. Oggi stesso, forse, mi si congela il nervo,…

Erano mille ad attaccare il solo oggetto indifendibile e pala e piede e ui e vupt e rrr e il riso volatile nell’aria a gracchiare e mille a spiare gli alfabeti purpurei che si staccano senza meta e llmn e nss e yn erano mille a sentire che la vita rifuggiva dall’atto di vivere e ora circolava sopra ogni rovina

Non voglio essere l’ultimo a mangiarti. Se allora non ho osato, adesso é tardi. Non soffia più l’antica fiamma e berti non placherebbe sete che non arde nella mia bocca secca di volerti, di desiderarti tanto e senza vanto, fame che non riusciva a sopportarti così pasto di tanti, ed io codardo in attesa che pulissi tutto il seme che su anima e corpo ancor di scorre, ed arrivassi, intatta,…